Las cartas al Coronel. Momentos expuestos.

SERIE DE TRIBUTO A QUIENES ESCRIBEN EN LA HOJA EN BLANCO

Querida chica de los pies sobre la alfombra:
pasa rápido, pero no sonrías.
Como tanta contraluz no es buena en una foto,
habrás de no despegar los labios.

No vayas a los flashes,
no le digas a México que lo amas.

Tus garabatos que simulan
ser
tu
nombre
en vírgenes réplicas limpias de ti misma
irían mejor en una lata de miradas
rayada por los labios
de otras.

¿Qué otra forma hay de decirlo?

Querida chica de los pies sobre lo rojo:
los átomos de alfombra se extienden frente a ti,
detrás de ti,
debajo de ti como los labios pintados
de una anciana exhuberante
que va a misa
y confiesa travesuras de cinturas
que hace tantos famosos apagados
no le quedan.
Y tú… ¡tú con los eclipses que cargan tus ilíacos!

Mas ponte bloqueador para los flashes,
no vayas, con tanto guiño de ojo,
a pescar algún fotoblanqueo.

Querida chica de los pies sobre la alfombra,
hoy no firmes portadas de discos de otros años
y camina de frente.
Yo esperaré que pases
              para inmortalizarte.
                            Para inmortalizarte
                                             no falta que sonrías,
al menos no conmigo;
como tanta contraluz no sería buena en una foto,
¡escóndeme esos dientes!,
¡ocúltame tus labios!
Ahí en el cuello.