El coche era un milagro de la naturaleza, o de los humanos, puesto que nació niña. Estacionada siempre en el mismo lugar con sus faros delanteros mirando pendiente abajo, todos los días reflexionaba sobre lo difícil que era no el mundo, sino poder ser ella misma dentro de él: un universo en que los coches no son niños o niñas, sino asexuados, sino coches.
Llegada la madurez sexual y más tarde la angustia de la edad que todo automóvil sufre cuando le cambian la calcomanía cero por la uno, y no habiendo encontrado un macho de su especie, el coche se decidió a intentar con el chico que salía cada mañana por la entrada del garage contiguo a la porción de calle donde era estacionada. Al primer intento de olvidarse de su freno de mano y mostrarle cuesta abajo su cariño, su dueño, sin tener nada que ver con los deseos carnales del coche del era propietario, llegó a prisión por el homicidio imprudencial de su vecino.
Ella lo perdió todo, excepto la gratitud hacia los medios de comunicación que, para polemizar, difundieron su versión tras el deceso; esos medios de comunicación a los que, a pesar de haberle ganado el cariño de la gente, ella no se atrevió a contarles cuando tiempo después se dio cuenta de que es lesbiana.
la Hoja en Blanco 